Un 27 juin, le jour de mes vingt ans, je mettais un point final au premier texte de ce recueil. C'etait dans un coin recule du Bois de Boulogne. Assis sur l'herbe, je refermais mon cahier. Il faisait tres beau. Autour de moi, personne. Peut-etre, dans une allee proche, des passants, dont je ne m'occupais pas. Un sentiment d'ivresse, comme je n'en ai plus jamais eprouve a la fin d'un de mes livres, m'emplit d'une beate certitude : je serai ecrivain, rien d'autre. ... Le jeune homme d'alors ... explorait deja son passe, dressait un bilan de son adolescence enfuie qu'il essayait ainsi de prolonger, observe l'auteur dans son avertissement. Sa voix, il la cherchait dans le magma des sensations et des fantasmes. Aura-t-elle quelque chance de toucher un lecteur d'a present